Le mot, aime

 

Je m’en allais, les points dans mes virgules flouées;
Mon pâle mot aussi devenait littéral
J’allais sous le fiel, Muse de ton regard labial;
Oh ! la ! la ! que de phrases splendides j’ai rêvées !
Mon unique feuillet avait un large trou.
– Petit-Poucet rêveur, j’égrenais de mes sources
Des rimes. Ma gamberge n'était qu'au début de sa course.
– Mes histoires au réel souffraient d’un coup de mou
Et je les ânonnais, assis au bord du doute,
Accoudé au comptoir des syllabes en déroute.
De rosée à mon front, égrenant mes erreurs;
Où, rimant au milieu de ce monde hystérique,
Comme d’un livre, en vain, j’oubliais les classiques
De mon plumier blessé, j écrivais la douleur !