Sur le chemin des caresses une rose m’a dit rien ne vaut le regard en toute
maladresse
C’était un dimanche à l’odeur de gâteaux, une brioche bien chaude trônait sur un plateau,
à l’arôme trépassé, mémoire des jours heureux.
Un de ces dimanches d’hiver qui défie les frimas du fortin chaleureux du château de grand-mère, un dimanche douillet qui attend le printemps et les senteurs légères des maisons aérées.
Aujourd’hui les dimanches se souviennent de ces parfums à demi oubliés en filigrane de cette douce nostalgie.
La maison est devenue une pétaudière de couleurs mélangées de l’arc en ciel du vide.
On construit sur le sable du temps présent l’illusion du bonheur.
Sous les coups de boutoirs des vagues des journées d’habitude il finit par passer.
Le temps qu’il nous reste à vivre sera-t-il suffisant pour redonner une dimension à l’espoir et un parfum à l’oubli ?
C’était un dimanche à l’odeur de gâteaux, une brioche bien chaude trônait sur un plateau,
à l’arôme trépassé, mémoire des jours heureux.
Un de ces dimanches d’hiver qui défie les frimas du fortin chaleureux du château de grand-mère, un dimanche douillet qui attend le printemps et les senteurs légères des maisons aérées.
Aujourd’hui les dimanches se souviennent de ces parfums à demi oubliés en filigrane de cette douce nostalgie.
La maison est devenue une pétaudière de couleurs mélangées de l’arc en ciel du vide.
On construit sur le sable du temps présent l’illusion du bonheur.
Sous les coups de boutoirs des vagues des journées d’habitude il finit par passer.
Le temps qu’il nous reste à vivre sera-t-il suffisant pour redonner une dimension à l’espoir et un parfum à l’oubli ?
JPE
Tableau de Chagall: Dimanche
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